« Sur les hauteurs où j'étais parvenu, hissé par tout l'amour qu'on m'avait prodigué, la pureté de l'air était complète, à deux pas de l'abîme où j'allais m'engloutir. (...)« À la clinique, une infirmière m'a demandé de remonter ma manche gauche et m'a fait une piqûre. Quand j'ai repris conscience, nous étions en février. »Cette éclipse de plusieurs semaines dans l'existence d'un homme qui n'a « jamais eu vingt ans », l'auteur la rapporte ici avec une certaine mélancolie et u